Fait chier

Tout m’énerve depuis que l’hiver ne vient pas, la pluie sans cesse, la monotonie, le bruit du clavier, les enfants qui se standardisent, même les miens, l’impuissance qui nous saisit à vieillir en regardant les mômes prendre des lignes droites comme des files d’attente, ah j’en ai marre ce soir, malgré le vent qui pousse les nuages et le vague soleil qui n’ose pas s’imposer. C’est sans doute passager, c’est cyclique, un soigneur quelconque me proposera une solution psychanalytique en m’écoutant parler de ma volonté de puissance ou de ma démence candide à vouloir voir brûler au bûcher psychanalystes de tous poils et leurs bons clients avec. On n’a pas aboli le christianisme pour se fourguer des confessionnels payant putain. Ah bien sûr je me répète, je suis vieux avant l’heure quoique vous lisez peut-être ce texte sait-on jamais en 2076 et là, je vous l’avoue, je suis complètement mort. Ou alors j’ai 110 ans, rendez-vous compte ! Qu’est-ce que vous voulez que j’écrive comme connerie en ligne à 110 ans. Rien. Tout espoir sera perdu, comme il est perdu pour les secrétaires qui font la pause clope à dix heures. J’ai beau leur dire que ça va à coup sûr leur coller un cancer du sein, et que c’est douloureux, et que c’est pas beau, elles n’y croient pas, la croyance, c’est pas leur genre, elles préfèrent l’horoscope et puis surtout, ces horreurs de fonds d’écrans avec un transat, un palmier, du sable et la mer. Allez vendre ça aux Antillais : tous les jours la monotonie eux-aussi, dans leurs quant-à-soi tropicaux et leurs vieilles haines. Ont-ils des fonds d’écran avec la montagne, la neige et les télécabines ? Putain non fait chier ce monde entier m’emmerde je n’avance pas.

C’est théoriquement là que l’on installe le contrepoint, que l’on distille l’imaginaire, que l’on dilate la pupille : c’est ici-même, alors que j’ai plus de cent-dix ans en lettres, que, normalement, la fièvre redescend, que le texte se construit, que la tension chute et attend sa résolution, comme après un joli refrain.

N’y comptez pas j’en ai vraiment marre des adolescents dont je ne fais plus partie, de ces filles hyper sexualisées et épilées jusqu’aux tatouages qui me promettent la totale par écran interposé alors que je suis bientôt leur père, j’en ai marre de la théorie du genre et de ce genre de théorie qui dit n’importe quoi au prétexte de défendre ceux qui n’en ont pas besoin pour exister mais qui s’imaginent ne plus exister sans ce genre de théorie. Notez bien que je hais encore plus profondément leurs ennemis papistes, leur petit Jésus dans sa grotte et les rois-mages et le Père Noël ! C’est des mensonges tout ça ! C’est l’art de se raconter n’importe quoi ! Prenez un télescope et regardez la galaxie, non, ce n’est pas un modèle de voiture, c’est le grand bouillon où la plupart en bavent : il est où le petit Jésus ? Il est y’a longtemps, mais il n’est plus là, c’est fini tout ça. Remplacez-le par n’importe quel autre fou et vous aurez toujours le même résultat et : ça finira par m’énerver. Tout tout tout m’énerve. Je me réjouis presque de voir Libération™ disparaître. La seule chose qui m’ennuie est de voir les survivants de la presse se maintenir à coups de subventions publiques et publicitaires depuis que les deux secteurs ont fusionné. Les journaux rien à foutre, qu’on les brûle ! Que ces connards de journalistes économiques deviennent enfin chômeurs ! C’est le moment de mieux comprendre votre objet vous qui, de l’inutilité, avez pondu des merdes d’or tant elle vous concerne ! Et bien tirons la chasse et voyez-vous y ! Allez ! Ne relâchons pas la tension, continuons à bâfrer en en mettant partout dans les fossés, j’en ai marre, j’en ai marre.

J’en ai marre de perdre l’inspiration à chaque minute qui me voit vieillir : j’aurais dû y penser avant.

Mais 2076....